Algo de pena

He descubierto que mi alma pena cada momento en que estamos separados.
Le he hablado, no me comprende: parece haberse propuesto hacerme desdichado.
Le he dicho, franco, que son sólo horas, que los silencios sólo pausas, que ya vuelve.
Me ha ignorado: – “Son sólo excusas. ” Grita encerrada en su llanto rebelde.

Le he demostrado… una… mil veces… Le he demostrado cuánto se alegra al verte.
Pero está sorda. En su apatía tan sólo tus palabras conseguirían moverle.

He descubierto que, a su lado, mi alma ansiosa es capaz de entristecerme.
Sé que es cuestión de esperar que la tormenta lime, lave y muestre otro paisaje:
Deseo ése, diáfano, que ofreces. Ése, el que bebo y me alimenta. Ése que late.

Sé que son horas. Sigo haciendo mi trabajo por calmarla. Se rebela.
Has de ser tú, dulzura y juego, suavemente, la voz que calme y abra, y la alimente.

Plan de Vacunación

El sistema inmunológico trabaja, en buena medida, a partir de un principio sencillo:

“Si te reconozco, puedo ponerme en guardia.
Si ya te he sufrido, y he salido airoso, puedo repetir la hazaña
“
…..

Entonces …? No debería estar tan enfermo …

Los mismos síntomas ? Quizás el problema son estos ‘virus mutantes autoinmunes’ y qué sé yo.

Uno de los métodos para ayudar a este sistema inmunológico algo lento, radica en exponerlo a cantidades (o calidades) reducidas del mismo patógeno original, de modo que, al encontrarse débil, el atacante no se baste en la conquista del individuo.

Puedo aplicarme algún tratamiento en ese estilo ? Es ético ?
Grito, como un chico: -Nooo !!! Va a doleeeerrr.. !!!

Algún bienintencionado asegura que será sólo un instante.
– Ya pasará.
Frase en la que el bienintencionado se desentiende de nuestros pesares, asumido que, sin importar fiebres o hinchazones, esto es lo mejor para nosotros.

……………..

En el terreno de la mente, en la arena de los sentimientos, o en las tormentas de sus historias … Podrá aplicarse la receta ?

Ducha a oscuras

Me levanto en un salto, como hace ya algunos años había dejado de hacerlo.

Convencido: A partir de este momento, soy otro.

Busco la ropa. Este otro necesita comenzar con una larga ducha que deslice al antiguo sin dolor.

Hace un frío de cuajar las intenciones. Pero me encuentra ya con la ropa que me voy a poner en la mano. Afortunadamente, no hay vuelta atrás.

En el baño, una ausencia.
Por más que se lo he pedido formalmente a su interruptor, he querido hecerle la cabeza (girándola en uno y otro sentido), la luz ha decidido que, por ser fecha patria, merece descanso.

Me baño en la oscuridad.
Casi agradecido, porque los pensamientos que me acompañaron hasta el agua no demostraban la voluntad de dejar al viejo yo, quizás algo celosos del lugar que habían disfrutado hasta hace minutos.

No hay problema. Todo lo que necesito del baño se reduce a agua caliente, jabón, toallón. Los otros ‘insumos’ están en mí, y tengo más años que los indispensables para saber dónde ubicarlos y cuándo han sido prolijamente lavados.

La operación es larga. Sus carices de disfrute pacífico, de arrullo cálido, de contacto directo … me abstraen …

Como siempre, entre jabonada y refriegue, entre enjuague y raspaje de más del viejo Eduardo que no deja de saludar en la puerta, despierto de algún viaje.

Esta vez, pareció tan… concreto. Creí que por fin estaba tratando temas ‘de la vida real’, ’sin vueltas’.

Esta lámpara … No consigue hacer lo que estaba esperando de ella. No consigo culparla, pero algo en ella debe haber cambiado. De un día para otro, lo que parecía ser su vida, no le interesa del mismo modo.
Sigue allí, encadenada al portalámparas, porque he notado cómo ambos giraban al unísono. Es evidente que no desea dejar TODO atrás, Eso no quita que note cambios.

Sigue en el mismo lugar. No hacen falta aclaraciones. Por sus propios medios no podrá abandonarlo.
Y está disconforme con lo que le toca hoy.

No ensayó un sueño, un guiño, avisos intermitentes de despedida.

Sigue allí, pero no está. No para el exterior que(confieso) no tiene idea de sus pensamientos.

Ha hecho causa común con su portalámparas: ha de ser su nexo íntimo, aquello que la destrozaría si le faltase. Sé de lámparas de todo tipo que se han hecho añicos en el intento de retirarlas de su lugar. De? Su lugar. Ah!

La lámpara… Esta lámpara… Cuándo creí estar hablando de la lámpara ?

Sin voz

Hace sólo horas… lo deseaba más que al alimento.
Sólo días atrás… era una ilusión permanente.
Hoy… pierdo la voz al leerte

Adela

Hoy volvió a mi memoria.
La dulce, muy dulce, abuela de unos amigos, muy amigos, que el tiempo ya alejó.
Su pausado hablar.
Su manera comprensiva de acercarse.
Sus palabras siempre benévolas, siempre cálidas.

Y su confianza, la que traicioné por cobardía, la que dejé morir por omisión.
Su fe en mí, suponiendo que podía hacer algo con las palabras.
Su alma de Maestra, de Madre de todo niño.

Fue tan sencillo como pedirme un cuento.
Me lo contó.
Recuerdo sólo las primeras palabras.
Era aún más tonto que hoy, y más sordo a lo que me expusiera.
Y escribir era algo privado.

Pasaron años.
Podría haberlo hecho, mal o bien.
Podría haberme sacado esa culpa, enorme para un niño, insoportable aún hoy.

Era sólo un cuento.
El tiempo lo fue cargando con el remordimiento de fallarle a alguien a quien más valoras a medida que los años te enseñan el valor de su actitud. De todas sus actitudes.

Claro. Para sus nietos, era tan sólo la abuela.

Hace años ya que murió.

Y su pedido, su gesto, me siguen, dulcemente, como fue siempre ella, sin echarme culpas, recordándome que, si tengo tiempo, le escriba.

Ceremonias

Descreído, pero en busca de calma, encendí un sahumerio.
Cuando decidió que su tiempo estaba cumplido, sólo me acompañaron sus cenizas.
Las arrojé, ceremoniosamente, en su viaje cargado con mis ideas.

Qué es el amor?

Qué es amor?
Existe a primera vista?
Existe a primera frase?
Existe a primera sensación?

Creo en él.

Qué es la ilusión?
Puede alimentarse?
Sobrevive sin alimentación?
Me la llevo.

Cómo se hace amistad?
Empatía es ilusión?

Dónde nace la insanía?
Cómo se imagina una visión?
Qué le da voz a unas palabras?
Qué hace que produzcan ’sensación’ ?
En dónde queda el sano juicio?
Cómo es que con una lectura sufre un vuelco el corazón?

El final ?

Fantaseo con un pase mágico que te hubiera depositado acá, cerca, sin haber aún conseguido darme cuenta de tu proximidad.

Busco rostros. Sin importar el qué, el cómo, con qué gestos… debería percibir cierta dulzura.

Busco ojos. Tras el envase, abiertos o cerrados, debería llegarme cierto brillo.

Busco almas. Detrás del vehículo, debería presentirte cálida.

Vuelvo.

Espero.

Me cobijo en la calidez de un mate.
Imagino compartirlo. O sonreír si no te agrada. No importa lo que sea.

Ya no espero.

Te imagino…

Quizás sólo imagino.

Quizás estás ya rodando el camino de un amor.
Y he gozado la brisa de tus alas en sus vuelos.

He gozado cada silencio que respetaste.

No me animo a imaginar perderlos.

……………..
Contesté todo lo que encontré, antes de decidirme a enviar esto.
Supuse que sería un viaje sin retorno, un final no feliz.

Harto

Puedo continuar tu lista?

Estoy harto de las alarmas.
De los celulares y sus alaridos.
De sus vibraciones, también.
No me gusta que se me sacudan partes pudendas por razones inorgánicas.

De las agendas.
De las palm.
De los mp3.
Sí. Lo sé: parezco retrógrado. Es así. Soy retrógrado.
Trabajar con computadoras, es una cosa.
Convencerlas de hacer lo que quiero, otra.
Pero, que dominen mi vida, es OTRO MUNDO.

Agrego los teléfonos inalámbricos.

Extraño algunos libros.
Leer lo que sea (acepto, incluso, folletos).

Me gustan los blogs, pero prefiero sus personas.
Me molestan los mails. Algunos son interesantes, o me interesan las personas, pero el MAIL, como tal, es tan arrasador como los impuestos (y de ambos tengo laaaarga experiencia).

Adoro otras cosas. Mucho más triviales.
Las importantes, por la etiqueta que traen, ya me ponen en contra (si consiguen convencerme… es su problema)

Amo estar a solas.
Amo estar tranquilo.
Amo estar con alguien (disculpen los varones: amo otras cosas)
Adoro hablar en voz baja.
Me encantan las frases descolgadas.
Porque es un vicio imaginar a la persona.

Vuelo imaginando lo que imaginas.
Y no soy malo imaginando.

Porque es mi forma de puentear los miedos.
Cómo llegaría a tu lado?
Allí, donde estás: eres inalcanzable. Al menos, no llegarán mis manos.
Ni sé si me animaría. (Tímido? Miedoso? Escucho calmado)

Lo sé. Es fácil criticar. Tildar de cobardía.
Ya lo he escuchado:
Que hablo demasiado.
Que debo “tocar” más.

Pero: Rompería la magia. Y me importa demasiado.
Al fin (y al cabo) lo que hay es, poco más o menos, lo mismo que imaginas.
Si no puedes aceptarlo qué ilusión tendría?
Duraría un instante. La rotura de la magia
lograría despilfarrar mi inversión en tu confianza.

Entonces?

Elijo lo difícil.
Lo que hay, es lo que aceptas.
Y estás en total libertad de rechazarla.

Creo que es justo. Y hasta me es cómodo.
Sólo sufriré por no llegar a cautivarte.

Noche extraviada

En otra noche extraviada vislumbro
unos ojos a los que no he puesto color,
un rostro al que no he hallado expresión,
un acercamiento al que no he dado piel,
un sentimiento que aún no posee cuerpo.

En otro momento de angustia busco
un espíritu que no desciende a tiempo,
un ángel que no apadrina mis tiempos,
un calor que no sé hallar en derredor,
una sonrisa, una cadencia, un silencio
que habré de inventar, o imaginar, si puedo,
hasta que aceptes corporizar mis deseos.